«Tu n’es pas assez important pour me parler.»
Grant Whitmore prononça cette phrase avec tant de désinvolture que, pendant une fraction de seconde, je me demandai si mes oreilles m’avaient trompée. La salle à manger privée du Capital Meridian Club de Washington était vaste, isolée par des boiseries sombres, de lourds rideaux de soie et le bourdonnement feutré et satisfait du capital générationnel. Les mots, dans ce genre de pièce, étaient habituellement aiguisés sous des couches épaisses de politesse. Mais Grant ne s’embarrassa pas de velours. Il regarda à travers moi.
Ma main droite resta tendue au-dessus de la table en marbre poli, les doigts stables, attendant une courtoisie qui ne vint jamais. Grant ne se leva pas de son fauteuil en cuir. Il ne bougea pas d’un pouce. Au lieu de cela, il leva un verre à whisky en cristal, fit tourner le liquide ambré pâle pour que la glace tinte contre le rebord, et prit une gorgée mesurée tout en fixant la fenêtre derrière mon épaule. Au-delà de la vitre, les monuments de la capitale brillaient froids et blancs sous le gel de février.
À côté de moi, mon fiancé, Cole Whitmore, se raidit. Son regard tomba sur sa serviette en lin brodé, ses épaules se recroquevillant comme s’il essayait de prendre moins de place.
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«Papa», dit Cole, sa voix s’amincissant en une supplique qui me fit frissonner. «Evelyn est venue ce soir parce que je voulais que vous vous rencontriez. Nous préparons ça depuis des semaines.»
Grant reposa le verre avec un bruit sourd et lourd. Il ne regarda pas son fils. «Alors tu aurais dû me demander si je voulais la rencontrer avant de me faire perdre ma soirée, Cole. Le temps d’un homme est son seul capital non renouvelable. Le tien est peut-être bon marché. Le mien ne l’est pas.»
En face de nous, Elaine Whitmore était emmitouflée dans de la soie noire à col montant, les perles reposant sur ses clavicules comme de petits poids pâles. Elle ne broncha pas, mais ses mains se crispèrent autour de ses couverts en argent. Elle m’adressa une grimace d’excuse, fine comme du papier, qui ressemblait plus au sourire poli d’un embaumeur qu’à de la chaleur.
«S’il te plaît, assieds-toi, Evelyn», murmura doucement Elaine.
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