Et une troisième.
Il n’y avait pas la moindre excuse.
Aucun regret.
Pas même une mention pour savoir si Natalie voulait qu’elle soit là
Juste un message bref.
Juste un avertissement. Typique de Monica, qui continue d’agir comme si nous n’étions là que pour préserver la vie parfaite qu’elle s’est construite après nous avoir quittés.
Dix-sept ans plus tôt, je me tenais dans le couloir de notre petite maison, Aubrey endormie sur mon épaule, tandis que Monica faisait ses valises près de la porte d’entrée.
Natalie avait dix ans.
Claire en avait huit.
Hannah et Elise en avaient six.
Morgan en avait quatre.
Aubrey n’en avait que deux. Les filles se tenaient dans l’escalier,
en pyjama, serrant fort leurs peluches contre elles et regardant leur mère partir — sans se douter que leur enfance allait voler en éclats pour toujours.
Monica m’a regardé sans verser une larme et a dit :
— Tu ne peux pas m’offrir la vie dont je rêve, David. Adrian, lui, le peut. Il comprend ce que je mérite.
Adrian était son patron.
Un riche promoteur immobilier.
L’homme avec qui elle me trompait dans mon dos depuis des mois.
Puis Monica est partie.
Et je me suis retrouvé seul avec six petites filles
qui avaient encore besoin d’un petit-déjeuner, de vêtements propres, qu’on les conduise à l’école, d’histoires pour s’endormir, de gâteaux d’anniversaire, de rendez-vous chez le médecin, de réconfort après les cauchemars de deux heures du matin, et de quelqu’un pour leur dire que le départ de leur mère ne signifiait pas qu’elles étaient indignes d’être aimées.
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