Cole attrapa mon bras alors que je franchissais le seuil du couloir. « Evie, attends ! S’il te plaît, laisse-moi expliquer— »
Je me suis arrêtée près des ascenseurs, me tournant vers lui. « Tu as eu dix-huit mois pour m’expliquer qui était ton père, Cole. Tout le dîner pour m’expliquer pourquoi tu l’as laissé me parler ainsi. Tu as choisi tes mots avec soin, là-bas. ‘Oui, monsieur.’ »
Son visage était d’une pâleur fantomatique. « Tu ne comprends pas la pression qu’il met sur les gens. Tu ne sais pas de quoi il est capable. »
« Non, Cole, » répondis-je en retirant la bague de fiançailles en platine de mon annulaire gauche et en la déposant dans sa paume ouverte. « J’ai passé toute mon enfance à supplier un homme de me voir comme son égale. Je ne passerai pas le reste de ma vie adulte à le faire pour toi. »
Les portes de l’ascenseur se refermèrent sur son visage stupéfait.
À six heures le lendemain matin, j’étais assise en face du colonel Hart et de deux enquêteurs fédéraux du Service d’enquêtes criminelles de la Défense, dans une salle de réunion du huitième étage. Mes accréditations de sécurité pour le dossier du projet Aegis avaient été suspendues—procédure normale pour préserver l’intégrité de la chaîne de contrôle.
« Votre trace numérique est irréprochable, Evelyn », m’assura Hart en faisant glisser une tasse de café noir sur la table. « Votre analyse a été déposée des heures avant que vous ne mettiez les pieds dans ce restaurant. Mais les avocats de Whitmore ne vont pas se battre sur la base technique. Ils préparent déjà une campagne de dénigrement. »
À midi, les avocats de la défense de Grant Whitmore avaient déposé une plainte administrative d’urgence, alléguant que le blocage du contrat de six cents millions de dollars était un acte de vengeance personnelle orchestré par un partenaire romantique mécontent. En fin d’après-midi, des fuites commencèrent à apparaître sur des blogs spécialisés de l’industrie de la défense, présentant la suspension comme un abus bureaucratique motivé par un drame domestique.
Puis, à sept heures du soir, mon téléphone personnel vibra avec un numéro masqué : *S’IL TE PLAÎT, NE BLOQUE PAS CE NUMÉRO. IL FAUT QUE JE TE PARLE LOIN DES CAMÉRAS. ELAINE WHITMORE.*
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